Июньский вечер. Воскресенье.
И льется фадо из окон,
По белым шторам, их сплетеньям
Наружу рвутся звуки вон.

И голуби под самой крышей,
Заросшей травами полей,
Втянули шеи, будто слышат
Известный птицам стон людей.

Брусчатка. Окна. Черепица.
И океана вой-прибой,
Здесь все поет, поет как птица,
Что рождена морской тоской.