Моему отцу.

Ты видишь отсюда берёзку и небо,
Оградку могилки, лавку и крест,
Рюмку, краюху черного хлеба –
Так налагается смерти арест.

Просто плывут облака чередою,
Или, глядишь, как в театре, навзрыд,
Выплачут черные тучи – ковбои
За то, что живут необузданный стыд.

Что же вы здесь? Этот зритель не плачет,
Не аплодирует, только молчит,
Ан, посмотрите, для них что – то значит
Зритель холодный, ногами в гранит.

Кто беспристрастней оценит творенье,
Не пожелав ничего в том себе?
Сердце его и его восхваленья
Мирно молчат, как соседи в купе.

Вы с ним на равных, черные тучи,
Белые тучи, солнце сквозь них!
Больше никто не сожмет его круче,
Если и выдавит, то только стих!


2009
Пасхальная неделя